Le manque

Le manque

Parce qu’une relation peut manquer
sans que l’on ait besoin de la retrouver.

Il m’a fallu du temps
pour comprendre cela.

Longtemps,
j’ai cru que le manque
était forcément un appel.

Quelque chose qui attendait.

Une porte entrouverte.

Une question sans réponse.

Alors il fallait faire quelque chose.

Revenir.

Comprendre.

Réparer.

Chercher.

Comme si l’absence
était un vide
qu’il fallait absolument remplir.

Comme si manquer à quelqu’un
et manquer de quelqu’un
nous obligeait à nous retrouver.

Aujourd’hui…

Je crois que non.

Aujourd’hui,
je peux regarder le manque
sans immédiatement chercher
à lui donner une direction.

Je peux reconnaître :

Oui.

Il me manque.

Oui.

Je lui manque peut-être.

Oui.

Certaines choses
me manquent encore.

Une manière d’être ensemble.

Une complicité.

Une évidence.

Cette façon rare
de ne pas avoir besoin
de tout expliquer.

Ces moments où deux personnes
semblent parler la même langue
sans même savoir
qu’elles la parlent.

Cela a existé.

Et cela a compté.

Je ne veux pas réécrire l’histoire
pour rendre mon départ plus facile.

Je ne veux pas salir le beau
pour justifier ce qui devait finir.

Je peux garder
ce qui a été précieux.

Les rires.

Les silences.

Les apprentissages.

Les moments où je me suis sentie vue.

Les choses que cette relation
a réveillées en moi.

Je peux garder tout cela.

Et pourtant…

Je peux aussi reconnaître
ce que cela me demandait.

La tension.

L’attente.

Le besoin de comprendre.

Le besoin de tenir.

Le besoin de donner.

Encore.

Toujours.

Comme si ma valeur
se trouvait dans ma capacité
à porter ce qui devenait trop lourd.

Comme si aimer
signifiait parfois
aller jusqu’au bout de soi-même.

Jusqu’à ne plus savoir
où je commençais
et où je finissais.

Alors oui.

Quelque chose me manque.

Mais quelque chose
ne me manque plus.

L’urgence.

Le bruit intérieur.

La nécessité de savoir.

Le besoin d’être rassurée.

Le besoin d’être choisie.

Le besoin de comprendre
ce que je représentais
dans le regard de l’autre.

Je suis plus calme.

Je respire davantage.

Je donne moins de moi.

Je ne cours plus après le temps.

Je ne cherche plus
à être celle qui tient tout.

Celle qui absorbe.

Celle qui anticipe.

Celle qui reste debout
même lorsqu’elle n’en peut plus.

J’ai longtemps cru
que tenir était une force.

Aujourd’hui,
je découvre que savoir lâcher
en est peut-être une autre.

Alors il y a cette étrange vérité
que j’apprends à accepter :

Quelque chose peut me manquer
et ne plus être bon pour moi.

Quelque chose peut avoir été beau
sans devoir être revécu.

Quelque chose peut avoir compté
sans devoir continuer.

Une rencontre peut laisser
une empreinte immense
sans devenir une destination.

Une absence peut être réelle
sans devenir une urgence.

Un manque peut exister
sans devenir une direction.

Et peut-être que c’est cela
que je n’avais jamais compris.

Le manque n’est pas toujours
un appel.

Parfois,

il est simplement
la trace de quelque chose
qui a compté.

Une trace.

Pas une invitation.

Pas une promesse.

Pas un chemin à reprendre.

Simplement
la preuve silencieuse
qu’à un moment de vie,

quelque chose
a existé.

Et cela suffit.

Je peux laisser le temps
faire son travail.

Je peux laisser l’absence
être une absence.

Je peux laisser l’autre
vivre avec ce qui reste
de ma présence.

Ou de mon absence.

Je n’ai plus besoin
d’être là pour que ce que j’ai apporté
ait eu de la valeur.

Je n’ai plus besoin
de voir le manque chez l’autre
pour savoir que j’ai compté.

Parce que ma valeur
ne dépend plus
de la place que j’occupe
dans la mémoire de quelqu’un.

Et peut-être est-ce là
que quelque chose a changé.

Avant,

face au manque,

j’aurais cherché à le remplir.

J’aurais cherché la faille.

Le mot.

Le signe.

La réponse.

J’aurais donné encore un peu.

Juste assez
pour maintenir le lien.

Juste assez
pour ne pas sentir le vide.

Aujourd’hui…

Je peux simplement
laisser le vide exister.

Je peux ne pas courir.

Je peux ne pas chercher.

Je peux ne pas réparer.

Je peux ne pas revenir.

Et surtout,

je peux ne pas me perdre
pour ne pas perdre quelqu’un.

Cela aussi,
c’est une forme de liberté.

Je ne suis pas en train
d’effacer ce qui a existé.

Je ne suis pas en train
de prétendre que cela ne compte plus.

Je lui donne simplement
une autre place.

Une place qui ne me demande plus
de me sacrifier pour rester.

Une place qui ne me demande plus
de devenir moins
pour pouvoir appartenir.

Une place dans mon histoire.

Pas dans ma vie.

Et peut-être que grandir,
c’est aussi cela.

Comprendre que certaines personnes
peuvent continuer à vivre en nous
sans continuer à vivre avec nous.

Qu’un lien peut être important
sans devoir être restauré.

Qu’une absence peut être profonde
sans devenir une urgence.

Qu’un manque peut-être réel
sans devenir un espoir.

Je peux garder le manque.

Je peux garder le beau.

Je peux garder le merci.

Mais je peux aussi
continuer.

Pas parce que cela
n’a plus d’importance.

Peut-être même
précisément parce que
cela en a eu.

Certaines rencontres
ne sont pas faites pour durer.

Elles viennent.

Elles déplacent quelque chose.

Elles ouvrent une porte
que nous ne savions même pas
avoir en nous.

Elles nous blessent parfois.

Elles nous révèlent aussi.

Comme toutes les rencontres
qui comptent vraiment.

Et peut-être qu’au fond,
ce que je garde aujourd’hui
n’est pas la relation.

Ni l’attente.

Ni l’espoir d’un retour.

Ni même le manque.

Je garde
ce qu’elle a réveillé en moi.

Celle que j’étais.

Celle que je suis devenue.

Celle qui a aimé.

Celle qui a donné.

Celle qui a voulu comprendre.

Celle qui s’est parfois épuisée
à vouloir tenir.

Et celle qui, aujourd’hui,

apprend enfin
à ne plus se perdre
pour rester.

 Je ne reviens pas.

Je ne fuis pas non plus.

 J’avance…

Avec ce qui a été.

Avec ce qui reste.

Avec ce qui manque.

Et avec cette certitude nouvelle :

je peux aimer une trace
sans retourner vers l’endroit
où elle a été laissée.

Je peux reconnaître le beau
sans nier ce qui m’a blessée.

Je peux comprendre
sans justifier.

Je peux être reconnaissante
sans être aveugle.

Je peux partir
sans cesser de remercier.

Et peut-être qu’au fond,

c’est cela
que je suis en train d’apprendre :

ne plus transformer
chaque absence
en chemin de retour.

Laisser certaines choses
rester derrière moi.

Non pas parce qu’elles
n’ont plus de valeur.

Mais parce qu’elles
ont déjà donné
ce qu’elles avaient à donner.

Alors…

Je peux laisser le manque
être simplement le manque.

Sans le transformer
en espoir.

Sans le transformer
en douleur.

Sans le transformer
en retour.

Juste une trace.

Une trace de ce qui a été.

Une trace de ce qui m’a construite.

Une trace de ce qui,
un jour,

a compté.

Et cela suffit.